L'autre Mankell

Le Mankell que tout le monde connaît, promène son inspecteur Wallander au travers d'enquêtes les plus éprouvantes les unes que les autres. On sait, en le côtoyant, qu'il aime les personnages cabossés, les univers reculés, les paysages de Scanie. On sent bien qu'il est le cousin proche de son inspecteur, on devine son humanité au fil des livres, on l'imagine vieillir et s'émouvoir. 

Et puis, on lit Les chaussures italiennes. Pas de Wallander dans les parages. Pas de crimes horribles. Un roman.

Un roman à la lecture duquel j'ai été tentée d'habiller Fredrik Welin des traits ridés et du regard profond de Henning Mankell.

Tu sais que je ne raconte que très rarement les livres, je préfère souffler sur les sensations qu'ils offrent. Celui-là donne envie de regarder en arrière, sans nostalgie, juste avec recul et honnêteté. Il caresse le coeur et fait fredonner, alors qu'il assied le lecteur face à des réalités peu réjouissantes d'ordinaire.

Je ne sais pas si tu as vu Les invasions barbares, il lui ressemble. La même trempe, la même douceur, la même horreur sans révolte. 

Plus tu lis, plus ton ventre se tord. Comme quand tu attends une nouvelle importante. Comme quand tu attends ton amour. Comme quand tu attends un résultat. Et dans le même temps il t'enveloppe: un cocon, un peu froid par moment et qui se réchauffe les pages suivantes.

Il bouleverse.   

Les chaussures italiennes, Henning Mankell, éditions du Seuil, traduction Anna Gibson